Una nueva amenaza para el pensamiento moderno

Hola queridas, queridos todos.

Tanto oí hablar de los blogs que no he podido resistirme a la tentación de crear el mío propio. Pensé. ¿Por qué no dejo de quejarme frente al televisor cada noche y doy rienda suelta a todo lo que tengo en mi interior en un blog? Y de paso me doy cierta ínfula literaria. Claro, me corregí, para eso deberías saber escribir como Dios manda. Claro que, la verdad es que Dios manda cada cosa... Que si manifestarse contra el matrimonio homosexual, que si inmolarse en su nombre en mitad de un mercadillo, que si obligar a los niños a estudiar religión... Unas cosas muy raras. Yo por si acaso, no voy a hacer nada de lo que me diga.

Así que con estas dudas estaba yo, cuando Judith Mascó con peinado leonino, anunció que era el momento de las nominaciones. En riguroso orden, todos los miembros del jurado de Supermodelo, al más puro estilo hittleriano, daban el toque de gracia en el hombro de las concursantes y sonrientes decían "No estás nominada". Qué bellos resultan el miedo, la decepción y el fracaso en los rostros de estas jovencitas. ¿Tendría yo el mismo aspecto el lunes cuando me denegaran la hipoteca? Pero me dije. No. No voy a hablar de la tele. Qué aburrimiento. Hablaré de Bush, de la memoria histórica, de cine español. Hay tantas tragedias por arreglar en el mundo, queridas amigas.

Acto seguido me vestí y me fui a dar una vuelta al Cooper, un bar muy mono que hay aquí al lado. Pero no pude pasar porque el dress code obligaba a llevar un mono de latex de cuerpo entero y lo tengo en la tintorería Camino (por cierto, buenísima de toda la vida). No sé si os habéis dado cuenta del sospechoso parecido entre los nombres Cooper y Cope. ¿Tendrán el mismo fundador?

Y por último, algo que me intriga desde hace semanas. ¿Habéis notado que Gallardón se parece cada vez más a un topo? Y no lo digo por su afán de horadar el subsuelo sino porque tras esas gafas (que a mi amiga Anónima le parecen irresistíblemente sexys) los ojos se le van haciendo más pequeños y pequeños cada vez. Como si la luz le hiciera daño, como si ya no pudiera mirar de frente sino siempre hacia abajo, hacia el lugar donde se encuetra seguro. Su habitat natural. La Madre Tierra. Allá, en unas infinitas galerías de túneles intercomunicados donde otros topitos, salen a trabajar o vuelven de marcha a la misma hora. ¿Estaremos asistiendo a la metamorfosis de nuestro ilustre Alcalde? Temo por él.

Espero que mi primer comentario pase vuestro flitro, queridos míos. No sé si en realidad estoy preparado/ada, ya que soy hombre o mujer según me conviene, para lanzarme al blogerío moderno, moderno, pero quien no lo intenta, no fracasa. Por favor, comentad.